La main traçait les mots sans en chercher le sens et les mots s’ordonnaient selon une trame secrète. La plume allait chercher profond, remontait des formes, des arabesques, qu’il fallait… Lire la suite…
Page Et si ma plume était en peine J’aurais le ciel pour page bleue Où l’oiseau du bout de sa penne Écrirait mon poème au Bon Dieu. Seynod, 5… Lire la suite…
Ce qui frémit : comme un cri chuchoté, une palpitation de voyelles ou ce parfum de fleurs invisibles. Et toi, hors de toi-même, Cherchant à discerner par froide nuit,… Lire la suite…